Avis aux fossoyeurs

 

Le 21 mars 2026, la première Poétesse de Belgique divulguait le nom de son remplaçant. Cette déclaration était assortie d'une courte vidéo, dans laquelle nous voyons la susdite Poétesse Nationale se rendre chez son successeur pour lui annoncer la nouvelle de son futur implant caudal. Il leur suffit d'ouvrir la bouche pour rendre les génocides aussi célèbres qu'une marque de dentifrice. Ils y fourrent leur langue-bouche bée, jusqu'à ce que Naissance s'enduise. Tout poète national fait automatiquement l'objet d'une mise sous tutelle. Pour rédiger le moindre quatrain, il doit demander l'autorisation du pouvoir subsidiant ou, le cas échéant, d'un comité éditorial. Poète de la Belgique ou autres villages flamands, wallons, bruxellois : salut au brun beurre du brailleur de cons, de la part d'un kazak mal monté ! Déployez un tapis poétique des plus bio palato-labiale. Avec l'immoralité, le faux-pas connu sous le sobriquet de liberté d'expression n'y a plus sa place. Sous les boxes, les naseaux se frottent aux belles noix du bénitier ! Crouch Crouch, ça claque ! Giovanni Percrotti en personne. Chaque année depuis soixante ans, Amay plante soixante-quatre vierges bien encuissées (subsides royaux si bonne récolte). Des petits orangements avec la liberté confèrent une touche de fauvisme à leur Guantánamo.   

L'année d'après arrivent soixante-quatre apôtres qui chient mous, il faut les nourrir. Perpetti s'en charge et entre en religion, car l'Amay-politain chouine au cul du Pouvoir ! Pour se faire glorifier dans tel cénacle, ils omettent de plus en plus souvent de se rendre invendable. Septembre se pare alors de dizaines de langues en robe de toile. Le dicible est parmi nous ou dans l'abreuvoir voisin. Du canstronc Muse-Hesbaye s’échappe la prédiction des soupapes et l’audace lubrifiée de petits ingénieurs. Lorsqu’on se déleste du poids des phrases, pour ne pas avoir à s’expliquer, il faut écouler. Pour cela, Amay-siens et Amay-siennes broutent au porte du cloaque (Palais des Académies, rue Ducale 1, 1000 Bruxelles). Qui sonnera le glas de la civilisation poétique ? Ce qu'il faut aimer les hommes pour lire. Prends patience, dort. Du bon ton et de la discrétion innée. Annonce (prise de Parole) du retour aux affaires courantes (Rentrer - « Ah ! Gras Glisse ! » - Duce en bouche). 

Réinventeurs compulsifs du noir et du blanc (ils vous laissent le choix de la couleur), ils ont en commun avec les vivants ordinaires une incontestable aptitude à parceller l'imperceptible pour en faire des aires de stabulation. Une fois fixé le qualificatif national est maintenu pour deux ans, mais la traite a bien lieu tous les jours. La litière est betchîe d'craquer ! Une ambition de gourou. Ils &tamp pas la belle rouge muletta pour rien. Blancheur des frouilles croustillantes, du fond de la culasse grignotée par Giannoni. Quant à la pelle, elle fut enterrée, silencieusement, un jour plus tard sur le site internet du Poète National, car vanitas y jouasse. L’attelage sacro-culturel se laisse pisser ! Quelle ivresque de se rendre à la pare-ouaille. En 2020, dans la continuité de ses lettres de merdesse, un poète belge annonçait à la population de son pays : « National est un adjectif pratique à se visser au derrière. On n'a pas toujours une plume dans le cul ! ». 

Attendons-nous donc aux plus sérieux travaux d'intérieur. Les extasiés du haillon vont républiquer leur trique : attelés d'écriture et prédicateurs culturels ! Avoir une chambre à soi dans un centre fermé ? Le papa. La papa. L'appât. Lapin. La paire. La part tenancière : la poésie. Elle constate la chose suivante : nul « vousêtesicide » n'a encore été revendiqué. En arrangeant la toison du Sein-Martyr, on peut tout vous expliquer ! Livrons-lui notre flûte menstruelle : le Lyrisme ! L'une des missions du Poète National étant de faire en sorte que sa poésie contienne celle des diverses communautés linguistiques de Belgique, il a imaginé une poésie absolue qui simule l'apatridie et les encamisole toutes. Ce en vertu de quoi il ne fut pas peu fier ensuite d'annoncer que la langue-marteau avait retrouvé son maître. Et de plaisanter enfin : « Elle marche positivement dans les clous. ». Il a quitté Ravensbrück pour devenir poètà zouk-sex ! Conglomérat des débris réunis de Babel. La poésie naît. "Que la lumière soit !". M'as-tu vu j'y suis j'y reste. La parole créée. Un ordre lancé. Bonus : ils sont impossibles à vomir. Le formalisme scolaire et la gentillesse de Jacquot. Ils font de petites hosties à décongeler et à servir les soirs de fête, pendant que Perpetti pénètre le Verbe dans l'arrière-sale. Un local crie "tourist go home". We're all living in Amerika, "Victoire, gloire". Il reste encore quelques miettes eucharistiques pour Dit Mariage. 

Exit le magma furieux dans lequel puiser un indicible qui ne soit qu'à soi. Moi-Illitch-Âne-Dragédié, n'ai malheureusement pas de langue-express à mettre en vente. Toute excavation en dehors de la zone des fosses décrétées communes par le groupe est proscrite. Suis un simple clapotis idéologique (lot des nu-queue). L'individu colle à du papier tue-mouches (de quoi d'autre ce Collectif serait-il le nom ?) où l'optimal entre-soi consiste à s'arracher mutuellement les ailes pour se libérer de la tentation de l'envol. La Mère Porésie et son auréhôte ont une crinière éclairée ! On y trouve des charognards et certains petits oiseaux qui espèrent se faire les ailes au contact de la Sainte ! L'exposition de soi en continu les assimilant à des personnages incontournables, tout vire à l'écricritoire et une contamination de notoriété s'ensuit. Nous serions ensuite en droit d'attendre un homonyme et, à terme, un poète (beau brin de fistulines). 

Il y a deux camps, celui des livres et celui des chants. Saint Sang bucco-littéralement brunit. Faisons partie du second. Membre de la chambre signalétique ! Il faut se la ficher là, entre les poulettes. Levons les fonds ! La Sainte Ampoule Giannanus est une Nation confortable. Il n'y a plus de place pour la nécessité de dérailler ou d'aller avec ses propres mots accoster d'autres gares et prendre des nouvelles du siècle la sébile à la main. Cette troupe de rimeurs bénédictins s'occupe très sérieusement de la terreminaisons (Ministres du Patermoine). Le politique à côté est devenu de la rigolade avec une limonade bio palato-labiale qui ne vaut pas le charabia de n'importe quelle diaspora. Lui aussi lustre l'Improstituée. Sa courroie ressort huilée par quatrins et catines : quelle prositivité ! Bien sûr, des dards hommasses fument encore dans les cendriers. Il ne faudrait pas que les pâtes soient trop cuites : le père Sauveur est fondu en bœuf, les rues rebaptisées, désertes de vie et pleines de Volkswagen. Une cuillère pour Béate ! Une autre pour Lombèr (génuflexée jusqu'aux os) ! La cavité utérine toute entière pour Djony ! Celle de Béate peut-être ? Septembre : Fronton de jouvence ! L'attelage sacro-culturel se laisse pisser ! Il y a longtemps qu'ils n'ont plus regardé une montagne dans les yeux. Sommet régnant en passe-partout. 

Dans la circoncision d'Ui, Arturo Peretti prend bubon temps avant les Massacres de Septembre. Ce qui bien sûr aurait dégagé de la disponibilité pour crypter mon malheur au moyen des vingt-six lettres fatidiques et notoires dont nul n'est jamais revenu. La poétesse est plus molle en bouche : sale coup-hors du Christ que cette inspiration du dimegne. Une brune croûte raide-pomme à peler là où la plume s’enfile. Lomb(r)e a pommadé la couille d’Ampoule : “ils sont une seule chair”. L'absurde n'est jamais assez distant pour qu'on ne s'en fasse pas une raison. Aujourd'hui, At nauseam, le premier trentain est célébré. Les sentences du réel s'instaurant phrases par réflexe, la tâche reprend le pas sur la créativité. Leurs ornières bien ajustées, ils se mettent en quête de la plus belle chenille. Ce petit commerce roule à flanc et c’est, chaque mois que Drieu fait, le pardon des patrons, qui ravale l’épargne : belle soucisse à breloter en meute, anesthésiant sans opercule à consommer de plein fouet. 

Lorsque le bureau prolifique se réunit, Rue Ducale dans la cale d’un vieux F16, présidé par le très branlifique P.Lckx (nom d’entrain), on peut entendre, dans un coin, une forme maigrelette réclamant, d’un long râle organique (“errrrrr”), une “belle lumière de fond de bunker”, assurant aux bons et beaux membrés “le plus grand des pardons”. Le bras jusqu'à l'épaule dans tout ce qui grouille contre salaire, j'arbore le visage de la vertu intacte. Là où le lyrisme se fonde dans le corps du texte : Gio-va-nus sous son encre et sous l'encre la prime ! Rien de plus efficace que l'écriture pour annoncer la mort sans intention de la donner. La nuit brunira le doigt blanc de Don Giovanni : sa langue est à bâbord et sa quéquette en jachère. Figée dans la pauvreté et l'alcoolisme de 90, sa boîte ouvre de 6 à 12. Demain, la dilection posera la belle pucelle en lange sur l'autel-Meuse. Quelques-uns donnent I'heure. L'on peut lire au fond de la chiaisse percée Amayzonienne: "La catéclysme viendra au temps de la terminaison" (Devotio moderna !). Nous y sommes ! Toute poésie devient un embrouillamini proche du néerlandais des affaires plutôt qu'une révélation: « Quand on l'écrase, une mouche verte n'est pas noire ! ». Berce-toi dans les yeux d'Inconnu. Boit, rit et chante. Lit. Amay, “chef de gueules” : au menu depuis 1332. Surgit Libert-Sur-Meuse en 1954, d’une relique parfaitement machouillée. 

Léviathan et Adam se partagent une côte - une mainmise du touche-à-tout. Six millions de morts jamais n'aboliront la pose. Sous peine de brouter du sang neuf (brun de corps et Corps du brun), elle sert les croûtes à jeter aux lèche-tards (Djony maintenant est adulté !). Se glissant avec ostentation dans le jeu culturel, le poète devint très vite la carte manquante d'un nombre grandissant de partenaires officiels. L'on écartera les cruicces d'une vestale (Eunice Ah mais oui !) et Giovanus, vingt-neuf ans plus tard, enfilera la Blanche Pensée par voix rectale. Que l'ego devient prépuces / dans leurs virages bien ou trop conformes. Elle ne peut s'accomplir avec autant de raffinement, d'aisance et d'élégance, avec autant de douceur, de calme, de respect, de modestie et de déférence. Quelques années plus tard, le pater défèque une série d'hosties, les récolte, les élève et les engrosse. 

Margelle de la marelle des fins des temps où les suceppôts du Prêtre Peinard, revenu du talent de la botte (Italie-Armanen&co), s'amusent à rentrer et sortir. Ils prêchent la tentation pour passer le temps à rebours : séraphiques lampions, certes, mais avant tout lampions. La Salpêtrière Amaytoise traite les galeux de Bavière depuis 1946. A partir de là : Périots Pontecorviste ! La poésie devient donc un espace étroitement surveillé, régi par des principes très stricts, où la langue s'économise. On distribue le Fritz Cola Rhénan avec la saucisse et la nuisette du Long-Couteau. Croix de bois, croix de fer, monte ta mine ! La remise à niveau de nos écuelles témoigne de la grande aridité de la Cabine Centrale (4540). Les démarches de salon restent des ouvrages sourdimensionnées où Lisette-Vous-Le-Belge et sa troupe de rigolos hoûte come on tchin d'curé. Nous voyons apparaître des brutalités immédiates. 

À écuyer : Brahâme. À étoiler: Vieux Breton. Un ennuyeux parcours au-delà d'elle-même (la Poé-sic-) nous impose le placage des aspects les plus triviaux de la réalité. Chaque mot étant soupçonné d'intelligence. On voudrait ne pas s'occuper d'eux, se tenir à l'orée de leur permanente fête du malheur, mais est-il concevable de les observer en train de piétiner le peu de lumière qui nous reste, sans réagir ? Il n'y a que les cocupiscients qui s'indignent. Il ne sous-fifrerais de presque rien celui qui entre en religion ! Aussitôt sortis de leur ruche, la métèque et son otage serviront de cirage public et seront asphyxiés à hauteur des yeux, comme le sont tous les cinglés. Elle n'est pas encore tirée de son fourreau la langue qui profanera leurs sacrements.